„Moral“ reloaded
Es gibt viel Schlechtes
außer man lässt es.
(z.B.schlechte Reime)
oder:
Wo bliebe das Schlechte,
täten alle das Rechte.
oder: ?
Weniger Schlechtes
was brächt‘ es?
oder:
zuviel des Guten,
auch davon darf noch jemand bluten.
oder:
Es gibt das Gute und das Böse,
wohl dem der sich von beiderlei erlöse.
oder:
weitere Vorschläge sind willkommen
Geständnis
nur
drei
Worte
1.Moses 9 Vers 6
Man erzählt sich,
dass an einem sonnigen Augustmorgen
des Jahres 2031
über dem Park des weißen Hauses
vollkommen unverhofft
eine nicht identifizierbare Drohne auftauchte
und den Amerikanischen Präsidenten
bei seiner täglichen Jogging-Runde tötete.
Wie es dem unbemannten Fluggerät gelingen konnte
sämtliche militärische Sicherungs-Systheme zu unterlaufen,
bleibt bis heute ungeklärt.
ver
Nie mehr ver-liebt sein,
nämlich :
Ich glotze dann immer so dämlich.
Nie mehr ver-liebt sein,
sondern :
Nur ins Verliebtsein verliebt,
nächtelang darüber schreiben,
darin ständig ver-liebt sein und bleiben.
Nie mehr ver-liebt sein,
denn :
Ich hasse das ver vor dem Wort,
ver-loren, ver-lassen,ver-flossen,
mir gingen sie alle von Bord,
ich Depp war in alle ver-schossen.
Nie mehr mich ver-lieben,
aber :
Hinten das Türchen noch offen halten ,
vielleicht ver-läuft sich mal eine ins Haus ,
und ver-knallt sich in so einen Alten ,
und hält auch das ver mit ihm aus.
April
hat ziemlich geschickt
ein paar bunte Flicken aufgeklebt
und pumpt jetzt kräftig die Bäume im Stadtpark auf.
Sofort geht’s los mit flatterndem Graupel-Cape,
den marinegrauen Gummihimmel runter,
eine Plastiktüte über dem Sattel,
tief über den Südwestwind-Lenker gebogen.
vor ihm auf der Stange
hockt zähneklappernd die Kirschblüte
in ihrem dünnen Kommunion-Kleidchen.
Dann Knall auf Fall, aus heiterem Horizont
steil in die Pedale,das Thermometer hoch,
lupft sich oben galant ein hautwarmes
Viertel-Nachmittagsstündchen
auf den Gepäckträger
und vernascht es kurzerhand
zusammen mit zwei Schachteln Eiskonfekt
auf einer sonnigen Bank am Kanal.
„Hol doch schon mal den Picknickkorb aus der Garage
ich schau nach wo das Putzzeug und die Packtaschen sind.“
Unter fremden Bäumen
Du unterliegst seit……. Jahrelang,
einem Wortverflechtungszwang,
immer wenn du liest und liest,
spürst du wie er spriesst und spriesst,
sich in die Tastatur ergiesst
und du schreibst und schreibst und schreibst,
treibst und treibst
dein Werk voran,
ganz in seines Wachstums Bann.
Und es kommt der große Tag
und du schickst es dem Verlag,
prompt kommt dein Kuvert zurück,
öffnest es voll Hoffnungsglück,
doch ganz knapp,zu deines Leides Wesen,
heißt es kurzer Hand getippt:
„Nur Fallobst unter fremden Bäumen aufgelesen.
anbei zurück Ihr Manuskript“.
Oktobergeboren
Mais,
goldschwerer Totschläger des Sommers.
Die Felder sind zur letzten Ernte angetreten,
ein Schwarm Traktoren pflügt das Krähenwetter hoch.
Windräder schlagen Funken aus der Kupfersonne
und an den Lodenjacken hängen tote Hasen.
Im Garten taumeln Chrysanthemen an den Zaun,
der Wind beißt in die letzten magren Winter-Birnen,
die noch durchs schüttere Astwerk lungern,
die Axt fährt blank dem Hackklotz durch das Mark,
und hoch im Oben treibt der Kranichschrei den Keil.
Dann zieht der Mond den alten krummen Säbel aus dem Wald
und blaues Glas singt seine einstudierten Lieder.
Und während Dunkelheit ihr Kraut in große Kellerfässer stampft
wirst du ergriffen von den stummen Folter-Fragen.
Sie binden dir die Hände hinters Herz
und warten dass du schwach wirst und gestehst.
Das grüne Fell zieht man dir schließlich über beide Ohren
und du wirst neu,mit einem blutigen geboren.
Kurze Predigt an die Religiösen
Oh du, du wunderliches Volk der Religiösen,
Recht haberisch verstockt in orthodoxer Dröge,
erwartest immer noch das dieser eine
ausschließlich einzig nur der deine,
ein hell verklärter göttlich infizierter Reiner
unzweifelhafter Welten-Retter,
aus Berg und Meer und Traum geschöpfter Schrift empor
erscheinen möge,
um dich ( du frommer Tor),
so wie’s geschrieben, zu erlösen,
und woraufhin du meinst du könntest , glaubst du,
mit Zahn um Zahn
und Auge gegen Auge weiterdösen,
in deinem Auserwählten-Wahn
verloren, schraubst du
vor deinen Kopf
die alten mauerdicken selbstgerechten Bretter,
zigtausend Jahre misst dein fettig fest geflocht’ner Mummen-Zopf.
Du aber unser a l l e r Herr !
wirf Hirn vom Himmel !
in dieses babylonische Geplärr,
wer Traditionen pflegt muss sie um ihres Willens Brauchbarkeit zerbrechen,
auf der Verstocktheit liegt ein Fluch aus totem Schimmel,
und an den Kindeskindern bis ins siebte Glied,
wird sich des Starrsinns taub verbockte Blindheit rächen,
nur Trümmer bleiben wenn die Streitaxt weiter zieht;
denn Liebe, Ihr Geliebten ,ist nicht teilbar,
in Ländereien nicht in Rassen nicht in Schriften,
nur wer dem Feind sie angedeiht, der blickt des Herzens-Reich,
mit schlichter Erde sind die tiefsten Wunden heilbar,
an eignen Ufern kann des Menschen Wesen sich entgiften,
der jüngste Tag weilt unter uns,
hier heute jetzt und gleich.
für später
frühmorgens
im Zimmer
leichter Leichengeruch.
Verschwitzte Träume,
Schuppenflechte,
Reste der Tagesschau-Spätausgabe,
mikroskopische Urinmengen,
angehaltener Zahnpasta-Atem,
sich langsam zersetzende Wünsche.
Ich lüfte mir
mit dem Bettzeug
den Ekel aus der Nase,
aber die Ohren im Hirn
bewahren den Nachklang
für später.
Amsel
Chirico Chirico
Mstislaw Rostropowitsch
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Friede mit dir
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