Tagebuch
fast täglich
habe ich irgend ein Buch in der Hand,
betrachte es, blättre kurz drin rum
und denke mir:
„Wenn ich mal mehr Zeit habe“.
Liste für den 08.06.2016
1.DIE ALTEN HAUSSCHUHE IN DEN MÜLL
2.ZWEI PAKETE KOPIERPAPIER
3.PAPRIKAGEMÜSE MIT BRATKARTOFFELN UND SALAT
4.MEDIZINISCHES FUSSBAD,APOTHEKE
5.BRIEFE ZUR POST
6.BRIEF AN FRITZ SCHREIBEN
7.WÄSCHE WASCHEN,KÜCHENVORHÄNGE BÜGELN
8.TOMATEN,BUTTER,EIER,OLIVENÖL,
9.ABENDTEXTE VORBEREITEN
Der Teich
In die Latexmatratze geschmiegt,
mein anämisches Tasten nach den ersten Gehirnströmen.
Schluckweise übergeben die Frösche
Ihr blecheimerblaues Gequorre
an das Handy-Gebimmel der Vögel.
Die Sofakatzen kehren zurück aus den mitwissenden Gärten.
vier mal ungläubig zögernd die Turmuhr.
Gleich wird der Funkwecker um Hilfe rufen:
„Drück mich mein Schatz drück mich“.
und ich bringe ihn
mit einem lieblosen Schlag
zum Schweigen .
in die Latexmatratze geschmiegt,
entgleiten mir die warm übers Dachfenster genieselten
laichschleimigen Binsenzügel.
Noch die ein oder andere erstickte Amselphrase,
dann setzt das Janitscharen-Geplärr zwischen den Mummeln ein.
Die Sofakatzen schleichen sich in die wartenden Gärten,
im Marschtakt zehn Schläge vom Turm.
„Schlaf Liebster“ flüstert mein Wecker
und irgendetwas unverzeihliches verzieht mir
die Gesichtszüge zu einem blödig glücklich dementen Grinsen.
Ein-Mann-Ding posthum für P.R.
Das, mein Lieber, ist es, wenn im Katzenofen,
leise dir die Glut auf deine Kritzelfragen knackt,
und dein Dörrobstschädel Strophen über Strophen,
in den Weckglasvorrat deiner pökelbittren Kellerkladde packt.
Das, mein Lieber, ist es, wenn der Wockenwinter,
dir ein Rudel Reime in die Regentonne eist,
und du kicherst dir ein Loch ins Zuckerblumenfenster,
weil dein Zauberbudenzuber sich als punschverpanscht,
Spruchbesudelt, krummgedudelt obendrein als pissgemantscht
erweist.
Das,mein Lieber,ist es,wenn der Greise Kinderschlittenträume
Milchwaldkluten in die Schwarztee-Tränentassen rührt,
und des kalten Iwans borschten durch die Pappelbäume,
dir die Rabenfeder über’s Lumpenbütten führt.
Das,mein Lieber,ist es,wenn der Uhrentaktstock,
dir die Wörterhefe in die Modelmulde walkt,
und der Qualquast und der Schreibbock scheinheilbieder,
ihr Gepich-Gefledder auf die Kuchelwände kalkt.
Hier ,mein Lieber , ist es, mein zur Sause,
Da,mein Lieber,lad ich hin dich ein,
komm wir blubbern uns nen Schorle-Becher Blödelbrause,
jubeln uns fünf Jeckenjota Jambenjause rein,
um dann jeder wieder ego-man-verzockt
dieses Bisschen Ein-Mann-Ding zu sein.
Felsenfest an seine Knastatur gelogd.
Das,mein Lieber,
krass,mein Lieber,
unvollkommen klar mein Lieber,
bestimmt noch dies Jahr,mein Lieber,
und je Sänger um so lieberlicher,
Schluss mein Lieber,
sei dir meiner Liebeslieder sicher.
Erstes Buch Hans,Absatz 17.
Hans findet,
dass es ihm zu gut geht.
Deshalb kehrt Hans
auf dem Weg zur Arbeit
in den Dom ein
und bittet Gott um ein Schmerzmittel.
Gott offenbart ihm Globuli,
die chronische Rückenschmerzen verursachen.
Hans ist hoch erfreut und dankt Gott,
denn jetzt endlich fühlt er sich
von der Realität des Lebens angenommen.
An die unbekannte Geliebte
Vor einiger Zeit las ich,
dass Schmetterlings-Männchen
weibliche Pheromone
in einer Konzentration von einem Molekül
pro Kubikmeter Luft aufspüren können
und so über große Entfernungen
zu einem paarungsbereiten Weibchen
gelangen.
Mitunter, wenn ich durch den Park
hinunter zum Stadtsee radle,
kommt vom Naturkundemuseum her
eine leichte Brise geflattert.
Ich atme tief ein und habe plötzlich
eine vollkommen sichere Vorstellung
von Dir.
Holunder
Und plötzlich, da blüht der Holunder,
mitten hinein in dein besonntes Gesicht,
erblüht durch das offene Fenster
deines nackten schwer atmenden Herzens,
dieser Duft aus Katzen und Tanz.
Du siehst ein Elfenbeinleuchten,
hörst das Fabeltier wimmern,
und du spürst auf den Muskeln
die Schlangenhaut schimmern,
während die Dämm’rung die Schatten verbrennt.
Trunken,voll junger Gewitter,
die Luft,das lauwarme Bier.
Donnerlallen und Blitzetaumeln
weht rüber vom Schützenfest her,
ersäuft in der Brandung vom Autobahnmeer,
den Nulluhrzug trägt der Wind durch die Luft,
und im Haar der Nacht hängt schwer der Duft,
der Duft vom Heu auf den Wiesen.
Geschichte
Ihre Lügen
kann niemand
ausschwitzen.